 Eduardo Galeano |
La
lección argentina: los invisibles
se adueñaron de la escena
Eduardo Galeano
No sólo en la Argentina, no sólo en América latina, el
sistema está ciego. ¿Qué son las personas de carne y hueso? Para
los economistas más notorios, números. Para los banqueros más
poderosos, deudores. Para los tecnócratas más eficientes, molestias.
Y para los políticos más exitosos, votos.
Ahora los invisibles han ocupado, cosa rara, el centro de la escena. Son los
que se niegan a seguir comiendo promesas; los que han sido despojados de sus
salarios y de sus jubilaciones; los que han sido desvalijados de sus ahorros
de toda la vida; los jóvenes que se sienten traicionados por el país
que heredan.
En el río revuelto de la bronca colectiva, aparecen también los
pescadores: los provocadores, los delincuentes, los violentos, los que quieren
desviar el justo torrente de la indignación popular, para que todo acabe
en una guerra de pobres contra pobres. Pero eso no quita ni un poquito de valor
a la pueblada que volteó al gobierno de De la Rúa, ni a las caceroladas
de después, que son irrefutables pruebas de energía democrática.
De la Rúa había dicho, en su discurso, palabra más, palabra
menos: la realidad no existe, la gente no existe. La democracia somos nosotros,
le respondió la gente, y nosotros estamos hartos. ¿O acaso la democracia
consiste solamente en el derecho de votar cada cuatro años? ¿Derecho
de elección o derecho de traición? En la Argentina, como en tantos
otros países, la gente vota, pero no elige. Vota por uno, gobierna otro:
gobierna el clon.
El clon hace, desde el gobierno, todo lo contrario de lo que el candidato había
prometido durante la campaña electoral. Según la célebre
definición de Oscar Wilde, cínico es el que conoce el precio de
todo y el valor de nada. El cinismo se disfraza de realismo y así se
desprestigia la democracia.
Las encuestas indican que América latina es, hoy por hoy, la región
del mundo que menos cree en el sistema democrático de gobierno. Una de
esas encuestas, publicada por la revista The Economist, reveló
la caída vertical de la fe de la opinión pública en la
democracia, en casi todos los países latinoamericanos: hace medio año,
sólo creían en ella seis de cada diez argentinos, bolivianos,
venezolanos, peruanos y hondureños, menos de la mitad de los mexicanos,
los nicaragüenses y los chilenos, no más que un tercio de los colombianos,
los guatemaltecos, los panameños y los paraguayos, menos de un tercio
de los brasileños y apenas uno de cada cuatro salvadoreños.
Triste panorama, caldo gordo para los demagogos y los mesías de uniforme:
mucha gente, y sobre todo mucha gente joven, siente que el verdadero domicilio
de los políticos está en la cueva de Alí Babá y
los cuarenta ladrones.
Un recuerdo de infancia del narrador Héctor Tizón: en la Avenida
de Mayo, en Buenos Aires, su papá le señaló a un señor
que en la vereda, ante una mesita, vendía pomadas y cepillos para lustrar
zapatos:
-Ese señor se llama Elpidio González. Miralo bien. El fue vicepresidente
de la república.
Eran otros tiempos. Sesenta años después, en las elecciones legislativas
de 2001, hubo un aluvión de votos en blanco o anulados, algo jamás
visto, un record mundial. Entre los votos anulados, el candidato triunfante
fue el pato Clemente, que no tiene manos para robar.
Quizá nunca América latina había sufrido un saqueo político
comparable con el de la década pasada. Con la complicidad y el amparo
del Fondo Monetario Internacional y del Banco Mundial, siempre exigentes de
austeridad y transparencia, varios gobernantes robaron hasta las herraduras
de los caballos al galope. En los años de las privatizaciones, rifaron
todo, hasta las baldosas de las veredas y los leones de los zoológicos,
y todo lo evaporaron. Los países fueron entregados para pagar la deuda
externa, según mandaban los que de veras mandan, pero la deuda, misteriosamente,
se multiplicó entre los dedos ágiles de Carlos Menem y muchos
de sus colegas. Y los ciudadanos, los invisibles, se han quedado sin países,
con una inmensa deuda que pagar, platos rotos de esa fiesta ajena, y con gobiernos
que no gobiernan, porque están gobernados desde afuera.
Los gobiernos piden permiso, hacen sus deberes y rinden examen: no ante los
ciudadanos que los votan, sino ante los banqueros que los vetan.
Ahora que estamos todos
en plena guerra contra el terrorismo internacional, esta duda no está
demás: ¿qué hacemos con el terrorismo del mercado, que está
castigando a la inmensa mayoría de la humanidad? ¿O no son terroristas
los métodos de los altos organismos internacionales, que en escala planetaria
dirigen las finanzas, el comercio y todo lo demás? ¿Acaso no practican
la extorsión y el crimen, aunque maten por asfixia y hambre y no por
bomba? ¿No están haciendo saltar en pedazos los derechos de los trabajadores?
¿No están asesinando la soberanía nacional, la industria nacional,
la cultura nacional?
La Argentina era la alumna más cumplida del Fondo Monetario, del Banco
Mundial y de la Organización Mundial del Comercio. Así le fue.
Damas y caballeros: los
primeros son los banqueros. Y donde manda capitán, no manda marinero.
Palabras más, palabras menos, éste fue el primer mensaje que el
presidente George W. Bush envió al presidente Rodríguez Saá.
Desde la ciudad de Washington, capital de los Estados Unidos y no sólo
de los Estados Unidos, Bush indicó que la Argentina debe "proteger" a
sus acreedores y al Fondo Monetario Internacional y llevar adelante una política
de "más austeridad".
Mientras tanto, en Buenos Aires, el nuevo Presidente provisional metió
la pata en su primera respuesta a la prensa. Un periodista le preguntó
qué iba a priorizar, la deuda o la gente, y él contestó:
"La deuda". Don Sigmund Freud sonrió desde su tumba, pero Rodríguez
Saá corrigió de inmediato su respuesta. Y poco después,
anunció que suspenderá los pagos de la deuda y destinará
ese dinero a crear fuentes de trabajo para las legiones de desocupados.
La deuda o la gente, ésa es la cuestión. Y ahora la gente, al
son de sus tachos de cocina, suena y exige.
Hace cosa de un siglo, don
José Batlle y Ordóñez, presidente del Uruguay, estaba presenciando
un partido de fútbol. Y comentó: ¡Qué lindo sería
si hubiera 22 espectadores y diez mil jugadores! Quizá se refería
a la educación física, que él promovió. O estaba
hablando, más bien, de la democracia que quería.
Un siglo después, en la orilla argentina del río, muchos de los
manifestantes llevaban la camiseta de su selección nacional de fútbol,
su entrañable señal de identidad, su alegre certeza de patria:
con la camiseta puesta, tomaron las calles. La gente, harta de ser espectadora
de su propia humillación, ha invadido la cancha.
No va a ser fácil desalojarla.
